Flins

Im südlichen Teil von Nod-Krai liegt eine kleine Insel, die wegen ihrer einsamen und bedrückenden Atmosphäre den Namen „Friedhof der letzten Nacht“ trägt. Besucher kommen hier selten vorbei, und nur gelegentlich ziehen Handelskarawanen in der Ferne vorüber. Auf der Insel steht ein längst verlassener Leuchtturm, und es heißt, dass nur die Seelen der Verstorbenen gewillt sind, hier zu verweilen. Inmitten dieser Totenstille gibt es nur einen einzigen Überlebenden, der sich gerne so vorstellt: Flins, ein Krieger der Lichthüter. Einst hatte er von den Bürgern eine Ehrenmedaille als Anerkennung für das Zurückschlagen von Abgrundmonstern durch seine Truppe erhalten. Das war nun schon einige Jahre her. Obwohl sich damals niemand für die Organisation dieses Zeichens der Dankbarkeit proaktiv eingesetzt hatte, schien es, als hätten sich die Menschen ganz instinktiv gemeinsam für eben jene Methode entschieden. Die Medaille wog schwer und wurde ihm in einer alten Schatulle überreicht. Das klang zwar beeindruckend. Angesichts der Opfer jedoch, die die Mission seiner Truppe gekostet hatte, war Flins der Auffassung, dass selbst zehn Medaillen noch immer zu wenig gewesen wären. Zuvor nämlich bestand seine Truppe aus sieben oder gar acht Leuten – aber nun gab es auf der Insel nur noch ihn. Abgesehen von gelegentlichen dienstlichen Ausflügen und ein bis zwei monatlichen Einkäufen ließ sich Flins kaum in der Stadt blicken. Zum Glück hinderte das die Stadtbewohner nicht daran, sich an ihn zu erinnern. Er war zugänglicher, als sie es sich ausgemalt hatten, und selbst seine schlichte, dunkle Robe machte dank seiner gepflegten und eleganten Ausdrucksweise nur noch mehr Eindruck. Man konnte den Leuten ihre Neugier also nicht verübeln, denn Menschen, die aus dem Rahmen fallen, ziehen doch stets die Aufmerksamkeit auf sich. Die Gespräche der Stadtbewohner mit ihm entstanden meist aus Neugier und endeten aus Höflichkeit. Ob jung oder alt, Frau oder Mann – alle, die neugierig auf Flins’ Vergangenheit waren, luden ihn auf die unterschiedlichsten Weisen zu Treffen ein und baten ihn, die alten Geschichten der Lichthüter auszupacken. Flins war ein erstklassiger Erzähler und setzte an den traurigen Stellen seiner Geschichten sogar ein ebenso trauriges Gesicht auf, was seine Zuhörer nicht nur berührte, sondern sie auch dazu brachte, nicht mehr länger die alten Wunden eines Zeitzeugen aufreißen zu wollen. Die Bewohner respektierten Flins’ gelegentliche Traurigkeit, aber konnten nicht ahnen, dass diese Traurigkeit auch eine Form der Abgrenzung war – das schlechte Gewissen der Zuhörer war der Schutzschild des Erzählers. Sobald jemand Mitgefühl zeigte, gewannen all seine Erzählungen an Bedeutung und überzeugten die Menschen davon, dass seine Trauer nun Zeit und Raum brauchte. Ob aus Höflichkeit oder Fürsorge, niemand sollte die alten Wunden eines guten Menschen weiter aufreißen. Jeder umgibt sich gerne mit guten Menschen. So ging es den Einwohnern der Stadt, und auch Flins bildete da keine Ausnahme. Er mochte Menschen, die taktvoll und mitfühlend waren, genauso wie die Leute seine Heldengeschichten mochten, die er wieder und wieder zum Besten gab. Anders ausgedrückt: Sich gegenseitig als gute Menschen zu sehen, ist ebenfalls ein ausgezeichnetes Mittel des sozialen Umgangs. Und gute Heldenerzählungen strahlen stets so hell, dass sie alle dahinterliegenden Rätsel verbergen können.